Eu sei que você vive das mentiras que eu acreditei, mas não quero olhar para trás, lá na frente, e descobrir quilômetros de terreno baldio que eu não soube cultivar. Calhamaços de páginas em branco à espera de uma história que se parecesse comigo. Não quero perceber que, embora desejasse grande, amei pequeno.
[...] estaremos apenas chacoalhando folhas de papel completamente escritas, que não podem ser alteradas? ou não?
